Nous franchirons la porte rouge sang, couverte de givre.

Voilé d’or, le soleil diabolique de l’hiver guettera, blanc-rose, froid comme une balle. Elle pointera le menton et fera une moue gamine, ses hanches prendront leur élan. Raide, je l’entourerai de mon bras.
Alors, je balance ce carnet dans le vide : vole, chiffon !